Tengo un Picasso

Siempre digo que no recuerdo casi nada de cuando era pequeño.
Algún parque , alguna travesura , algún susto.
Seguro que era muy tonto,sino no se explica.
Hay cosas , eso si , que se tatuaron en mis ojos.
Un ejemplo, el mar azul de Flipper.. se coló toda esa luz
 por mi diminuta (digo yo) boca ,congelada e incrédula.
El niño que buceaba ingrávido y libre, por ese azul,
se me hizo okupa dentro ,y ya sabemos como las gastan.
El delfín me traía sin cuidado,creo.
El otro fue Picasso.
No me pilló por su obra , ni con la camiseta a rayas.
Fue con su estudio.
La primera vez que lo vi, en la tele...supe que existen sitios
 y atmósferas... tan cargadas e inflamables,
que  las cosas allí ocurren en mil pedazos.
Recuerdo que comía un pescado y ponía esa misma  raspa
en un plato de cerámica fresca , lo hundía...como un grabado !
Una revelación para aquel niño que sigo siendo.
Quizás en ese mismo momento encontré el punto de apoyo,
el idioma capaz de explicarlo todo , tan cercano e
inmediato , intuitivo , sin otro fin más que si mismo.
El arte.
El tío de la camiseta a rayas , que me jodió pa los restos,
me enseñó que caminando entre muchas versiones de uno
mismo aprendes a difuminarte , a coger perspectiva.
Dejas de contarle los pies al gato.
Pasas del gato,vamos,no sé si me explico.
El gato ...que te da lo mismo,joder!
ni llevártelo al agua,
ni si tiene guantes y no pilla ratones,
ni si tiene 7 vidas ( las usa de una en una?  bah! )
Tu estás a otra cosa.
Hay libros , osea otros mundos , y puedes d-escribir el tuyo,
existe la música , es decir , la ingravidez , y puedes flotar en ella,
puedes pintar , que es parar el tiempo , y ser siempre niño ,
hacer vídeos y ver como las sensaciones viven en ellos,
tallar rocas , modelar tablas de surf , tensar velas,
crear maquinas y ser piloto de inmaginarias carreras...
Si vives en el estudio de Picasso,
pisarás esta realidad alfombrada de periódicos,
con noticias que son adoquines y alcantarillas,
con paso elástico y desenfadado...
-Tú eres de otro sitio-te dirán...
-Si, vivo en un estudio llamado " lo que me da la gana ".

Desde entonces debo de ser muy feliz,
en este lugar solo hablo de mi
y nunca he podido escribir nada triste.

Tengo ese Picasso , esa creación suya.

.

Jam

Teclear como una Jam Session.
Un solo de batería  fuerte
que sustituye el pulso.
Cuando das la primera nota
esperas que le siga el resto, y tú no las conduces.
Solo resbalas.
  Crear canciones es hacer preguntas
y responderlas en el ultimo segundo...
cuando el compás acaba,
o se responden con el eco ,ellas solas...
   Las palabras también tienen ese eco,claro,
pero cuando rebotan en otras personas.
Me pregunto si escribo para esas personas...
o mejor,para que ocurran cosas!...jam session!!
  Y eso que no sé escribir ficción...
yo no miento ... tan bien,
miraría tanto a la izquierda (como se hace cuando se miente)
que me quedaría tuerto para los restos.
  Tampoco busco ,en mi escritura, la sensibilidad
que emerge de no se donde ,cuando leo
a gente de esa lista que está a la derecha.
  Me basta con hacer un poco de ruido ,
aprovechando que escribir es estar
auténticamente a solas .
  Tampoco seré mas sabio...ni certero,
no como los esquimales que conocen
con cien nombres distintos la nieve...
ellos quizás ya no puedan nunca
pensar simplemente:
"que bonito...nieva!".


Jam from BARBAKANA on Vimeo.

Improvisa

La improvisación esta perseguida.
Ir hacia el no sabemos  , movernos intuitivamente,
arriesgar tiempo en huecos donde no se ve el fondo.
Es la mismísima materia del arte y la auyentan ,
emparentándola con la chapuza y la desidia.
Puede que todo arte tenga su explicacion
en el librito que te dan a la entrada,
el artista estudió en la ciudad equis ,
tubo un profe con apellidos sonoros...
su obra dice tal cosa.
Pero la improvisación no tiene medidas.
No deberiamos comprenderla ?
sin inscribirnos en unas clases oficiales
sin  fijar unas metas?.
Se pasa lista.. "Violinista  x ?"
Y tu :-Presente! ... pues ya lo eres ...
Comprar un violín sin saber como se coge,
no conocer  a nadie que sepa algo del tema,
nunca haber visto de cerca otro que no sea el tuyo...
tocar para tu sombra
y pronto en alguna calle desierta...puf!
Lo improvisado apesta !
Es usar unas matemáticas donde el resultado es incógnita.
Es creer que nuestros pies saben a donde vamos ,
y no nuestra cabeza..
Querer medirle al mar y a la vida, las mareas,la temperatura,
la corriente , la   fuerza ... y olvidarnos de  lo que importa :

             el mar y lo demas son anarquia

te obliga a aceptarlo y reunir fuerzas,
sin manual , sin promesas...
Las cosas simplemente ocurren.

Improvisa.



Catarsis.

Ya no salgo a buscar.
Voy directamente a por el.
A por el momento.
Lo fabrico cuando  hace falta.
Le llamo momento,pero no por que dure poco,
es por que aparece de repente,como un susto.
Entiendo el mecanismo que desata la tormenta,
se manipular las reglas y mi piel es muy buena conductora.
Ayer leia,escuchaba musica y escribia,
era la antena,el pararayos,
era el hombre armado de si mismo
que quitaba el seguro.
Anteayer  rodaba por las colinas,
el viento era vino que yo bebia ,sediento,
si caia al suelo me rompia
en pedazos de risa y alegria .
Antes hice musica que no salia de ningun sitio,
sujetando el violin
con cuerdas de hierro afilado a un palmo de la cara,
el arco poseido y febril,
una luna medieval en la mirada.
Dadme un palmo de lo que sea
y lo convertire en entrega,
en placer de borrachera,
en diana llena de metralla...
Acabaré cabalgando el momento
y me estrellaré ,
alimentando mi cartasis de llamas.